Pavo de Año Nuevo.

Estaban todos muy felices despidiendo el año. Su esposa y sus hijos reían mientras él y su primo (a quien no veía desde largo tiempo) seguían tomando sidra. Comieron las doce uvas, cantaron, bailaron y cuando el año nuevo estaba reluciente, se fueron a dormir. Los dos hombres (que se habían quedado despiertos un rato más que el resto de la familia) durmieron en el cuarto de huéspedes, tal vez el sitio que tenían más cerca. A las pocas horas de haber caído en profundo sueño de alcohol, él se despierta sobresaltado. Tiene los pantalones bajos, el calzoncillo bajo y (tal como lo declaró ante el juez) "un fuerte dolor de ano". El griterío se escuchó en todo el vecindario. El abusado corría a su primo con un cuchillo intentando recomponer su honor fisurado. Los niños lloraban y la mujer no entendía un carajo. Finalmente el primo corruptor se dio a la fuga y él no tuvo fuerzas para perseguirlo. El médico confirmó el daño producido y aunque no se pudo encarcelar al mal primo, cada año nuevo, él lo recuerda, dicen, cada vez con menor indignación.

El sanador

En una noche fria como esta noche, un niño (puber para ser más preciso) no podía dormir porque le "silbaba" el pecho (broncoespasmos, diré, siguiendo con una política de la precisión). Desde hacía varios años, padecía este tipo de síntoma y (recomendación médica mediante) el vapor, las nebulizaciones, alguna que otra medicación y sobre todo, varios días de paciencia, eran los medios para sacarlo de ese lamentable estado. Su madre (esa santa madre!) era quien siempre lo allevaba al doctor, muy abrigado, muy envuelto en mantas y caricias. Pero esa noche sucedió algo diferente. No necesitó los jarabes de mamá, ni nebulizadores. Se levantó de la cama, fue hasta la cocina y se preparó un té. Sí, un té, sin limón, sin miel, sin licor. Un simple té (Taragüí, probablemente). Preparó ese té con la iracional convicción de que luego de beberlo se sentiría mejor. Y adivinen qué pasó. Tal cual! Se empezó a sentir mejor, el pecho dejó de silbar y al día siguiente estaba bien. Era otro. Era él.

Maradona

Caminando despacito, empastilladito y con la lengua algo patinosa, pero siempre Diego. Siempre feroz. Arremetiendo contra el pingüino del ojo torcido y su entorno. "Desde el gobierno tiraron la noticia de que yo estaba muerto".

Dios vive!!!

Yo, argentino!

Vemos una peli como "Hotel Ruanda" o "La lista de Schindler" y lloramos.

Nos enteramos de lo que pasa cerca de nuestras casas, en Pompeya por ejemplo, donde los niños le hacen un pete a cualquier adulto que lo quiera por tan solo dos pesos y luego van comprar una dosis de paco.

Vemos a chiquitos aspirando Poxiran.

Familias durmiendo en la calle... y pensamos: "Yo debería hacer algo!; tanta injusticia, tanto genocidio y yo sentado aquí!".

Sin embargo, no teman, esta horrible sensación se pasa rápido.

Todo pasa. La emoción pasa. Las ganas de ayudar pasan. Nosotros pasamos.

"Puede colaborar?"

"..... no. Paso."

Rucci con stilettos

Tecnicamente hablando ya ha comenzado el nuevo día. Aunque el sol todavía no aparecerá (si es que vuelve a aparecer), ya es primero de mayo. Una vez más.

Juan se va a dormir y tal vez sueñe con un día peronista, yo tomo la última copa de vino y recostado en el sofá imagino la escena: el avión ya llegó, ahí se ve el paraguas (qué raro Juan! las cosas que se nos ocurren a partir de un breve diálogo!)... a lo lejos la marchita, y triunfal la figura de José Ignacio, montado en stilettos negros, con su campera de cuero, la lluvia sobre sus cabellos, el rimel corrido, agujereado treinta mil veces.

Tiembla de miedo pero igual grita: Viva Perón carajo!

Después... el silencio.

Buenas noches. Feliz Día de los Trabajadores!!

Desencuentro

Hace media hora que están sentados tomando Guiness. Claudio habla pero el sonido de su voz se pierde incomprensible. Del otro lado de la barra, el camarero mira, busca una copa, acomoda algunas botellas y vuelve a mirar. Claudio insiste con vaya uno a saber qué tema. Juan parece escucharlo pero no tiene ni idea de lo que su amigo está diciendo. Cada tanto, mira hacia la barra y corrobora. No es su maginación. Tampoco la cerveza. El camarero lo está observando.
Piden otra vuelta de Guiness y -por fin- Claudio se va al baño. El camarero trae las cervezas y rápido, antes que vuelva a las copas y las botellas de la barra, Juan le dice algo (alguna pavada de las que decimos cuando estamos de viaje). El camarero responde sonriente, habla y se mueve como si hubiese estado esperando ese momento, como si lo hubieran tenido amordazado meses y ahora lo soltaran. Da la impresión de que gustoso se sentaría a conversar descuidando la cuestión de los roles. Pero en ese momento vuelve Claudio y con él todo regresa a su sitio: el camarero a la barra, los amigos a la conversación.
Son las once pm. Claudio y Juan -medio borrachos- vuelven al hostel. Al día siguiente, Juan pensará en regresar a ese pub a la misma hora, sin Claudio y resucitar ese pequeño diálogo que murió antes de nacer . Pero sabe Dios por qué, finalmente no lo hará.

El laboratorio

Suena la sirena. Todos salimos del edificio. Esta vez no es joda, dice alguien. Es verdad, no es joda, se está incendiando algo, hay humo, un olor raro inunda todo.

Ya en un lugar seguro, vemos que lo que se estaba incendiando era uno de los laboratorios (es un predio grande, varios edificios, fábrica, etc.).

Entre la gente que se agolpa cerca del lugar que ahora ya no arde, hay un muchacho de unos veinte años, con guardapolvo, todo mojado... tiembla. Pero nadie parece registrarlo.

Nos acercamos con Alicia (también psicóloga). Le digo a ella: este pibe está en shock.

Le empezamos a hablar: "Cómo te llamás?"... "estás bien, ya no hay fuego, estás a salvo, ya pasó". Temblando intenta decir algo, está muy confundido: "el techo... la computadora... ". Sigue temblando. "Está todo bien", insistimos nosotros, "tranquilo, te estamos cuidando, no pasa más nada". Pero él está muy contrariado, hasta que -casi llorando- pregunta: "El laboratorio, está bien el laboratorio? está bien?"

Lo último

En las horas previas al primero de enero, todo se contabiliza en términos de "lo último".

El último pucho que fumamos, la última versión que subimos, el ultimo beso que nos damos, el ultimo llamado telefonico, la ultima vez que abro el MSN, el último polvo...

El fin de año promueve una sensación de ultimitud dificil de evitar.

Socialismo del siglo XXI

Desde el balcón, bajo la lluvia, Hugo Chavez habla, habla, habla... triunfante, más verborrágico que nunca.

Menciona al balcón del Palacio Miraflores, a Bolivar, la multitud que lo aclama, al socialismo y a Cristo. Canta. Sí, canta! Habla del socialismo indígena, cristiano y bolivariano (una versión chavista del tango "Cambalache").

Está rodeado de señoritas (tipo promotoras) que sonrien...

Qué lindo!

El poder al desnudo. El poder en todo su ridículo esplendor.

Me cago en la evolución

En el comercial de agua Ser o algún otro producto de la línea (da igual), Araceli Gonzalez habla de su trayectoria y dice: "...fui modelo, ahora soy actriz... está bueno evolucionar, no?"

Ahhhhhhhhhhhhhhhhhh!!!!!!

Darwin Volvéeeeeee.

Viejitas

En las calles de Tokio, sobre todo a la hora pico, cuando todo es un caos y la gente se encolumna en cientos de columnas que van a diferentes estaciones de subte, si alguien te pega un codazo o te empuja, seguramente es una anciana. Y está bien, porque ella ha vivido toda una vida en esa ciudad y tiene derecho a imponerse.

Mientras tanto, en Buenos Aires, un viejo que vende curitas en el subte es escupido por dos muchachos que se cagan de risa y siguen caminando.

Qué cosa, no?

Célula básica

A veces la explicación de las cosas es tan sencilla. La familia es la célula básica de la sociedad, me enseñaron de pequeño.

Con razón!!!

Entre almohadas y puñaladas

Mientras algunos adolescentes se organizan a través de Internet para realizar una "lucha de almohadas" (ver: www.luchadealmohadas.blogspot.com ), en el porteño barrio de Palermo, -cerca de donde tendrán lugar los almohadonazos-, un adolescente de 17 años mata a puñaladas a un niño cartonero que sin querer (o queriendo, cuál es la diferencia para el caso!) le rompió un vidrio de su casa, mientras trataba de matar pajaritos con su gomera.

El bolero de la risa

Cuando era chico leía Selecciones y recuerdo una sección llamada "La risa, remedio infalible". Me acuerdo de eso cada vez que me meo de risa con mis amigos, o solo. No se si tendré remedio pero reirme mucho con alguien es una de las mejores cosas del mundo. Tanto, que hay algunas personas con las que me gusta reunirme porque son garantía de risa. Las pavadas de las que nos reimos son difíciles de explicar. Juegos de palabras sería mucho decir. Juegos, no más. A veces las carcajadas me producen dolor. Me duele la panza y creo que me voy a ahogar de la risa. Vomitar de risa. Morirme de la risa. Claro, como cualquier remedio, la sobredosis puede ser fatal. Soy adicto a la risa. No puedo vivir sin ella. Suena romántico, como para un bolero.

Sentado frente al monitor

Sentado frente al monitor, sin saber qué escribir. Pensando: "escribo cualquier cosa, si total, tiene que ser una pavada" y sin embargo nada.

Nada.

Y de pronto, pienso en la pavada y me acuerdo que dejé la pava en el fuego. Voy corriendo a la cocina, estaba a punto de consumirse toda el agua. Ahí comprendí todo. Los puntos se conectaron. La luz iluminó mi pensamiento.

La pavada ya está escrita.

Animarse a más

Que somos mortales es una verdad indiscutible (la única).

Pero la pregunta de Hamlet es siempre oportuna. Por qué no...?

Animarnos a ser eso que resulta impensable y que sin embargo nos atrae.

Por qué no?

Sin embargo.

No.

Por qué?

La ilusión de la comodidad, de la seguridad, pueden más.

Qué cosa, no?

Un día de estos mando todo al carajo, me anoto en "Cantando por un sueño" y agarrate Catalina!

Otra de tacheros (y traiciones)

Señor de alrededor de cuarenta (y está dicho que lucía mayor porque nunca usaría el "señor" para hablar de mí a menos que sea sarcásticamente. Lo primero que que me pregunta es: "Hace frío o calor?" para inmediatamente -antes de que le pudiese responder- agregar: "porque cuando uno camina por la sombra siente frío, pero cuando vas por el sol te cagás de calor" (yo lo miro por el espejito sin decir nada. Y ahí viene la conclusión final) "... la gente dice que el tiempo está loco, pero no es locura. Es un clima traicionero".

El vocabulario de la nueva masculinidad

En otros tiempos los varones decian "voy a mear". Pero los muchachos alineados en la nueva masculinidad utilizan términos más aniñados.

Los escucho decir: "Voy a hacer pichi" o "no tomo demasiado líquido porque me hago pipi"

Pero también podemos pensar que son lindas expresiones y que obviamente no tienen nada de malo (no hacen mla a nadie). Es más, hasta podemos decir que suenan menos rudas que las anteriores.

Menos rudo, más infantil... que lindo, no? (me voy a hacer pichi, ta luego).

Político en bolas

Albert es un político catalán de 27 años que (perteneciendo a la nueva masculinidad) no tiene ningún drama en poner su cuerpo en la campaña.

(Muy pronto, alguno de sus colegas del Río de la Plata seguirá su ejemplo).

De cualquier manera, aunque muestren algo, queda claro que lo importante es aquello que se oculta.

Arjona

Si este hombre logra tanta, pero tanta adhesión en Buenos Aires, tal vez sea porque existe un espacio vacío (no me refiero a la cabeza de los seguidores) en la música local. Tal vez el público está queriendo algo sesentoso, zurdoso romanticoso... quién sabe. Quizás es hora de reciclarlo a Piero... Why not!